Quisiera contarles a modo de reseña que llevo mas de sesenta años dedicado a la escultura. He tenido algunos aciertos, pero muchos son tropezones envueltos en dudas, una forma de entender la vida, al filo del tiempo, del placer y la náusea.  He tenido grandes reconocimientos como escultor, pero todo se desvanece dejando un eco monocorde que alimenta un poco el ego, pero luego empalaga. No ayuda a resolver la constante confrontación de comenzar una nueva obra. Les comparto este manojo de escritos con la alegría de quien encontró un juguete nuevo, con una honestidad que no me salva del pudor que me da al exponerme en toda esta narrativa. Descubro asombrado el placer que me da ir amarrando frases, que como engranajes van embonando unas con otras. Algunas palabras hay que tallarlas, bruñirlas, otras, para sorpresa mía, brillan desde el primer momento que uno las coloca o ellas se acomodaron solas. Mi corazón anda a contrapelo por una fibrilación auricular, marcado un ritmo a descompás en mis escritos. Prefiero los puntos a las comas, que me dan más tiempo para respirar. Cuando pillo una palabra asoleándose, suena distinta que cuando la atrapo con los ojos cerrados. Intenté descifrar la temperatura del libro con manchas expresionistas, como el viento que pasa por los acantilados de la memoria, borroneando y dejando una huella. Termino el libro en un grito visual, vorágine caótica de imágenes que se estiran para alcanzar la Cruz del Sur.

VHN